Un hurlement traversant la terre et se manifestant en secousses sismiques de L'Orient à L'Occident, un hurlement d'humain, celui de mon coeur baffoué traîné sur le sol, sanguinolant. Il y a infiniment plus d'amour dans une réserve avouée, avec délicatesse, à celui ou celle qui attise quelque souffrance à son insu, que dans ces " Je t'aime", " Ma chérie" sculptés dans la guimauve lâche. Pardon, mais je mérite plus que ces jeux de mots hors de leur sens profond. J'évoque aussi ce thème sur overblog. Mes larmes contenues sont sismiques. Un homme fin et intelligent a un vocabulaire mieux ciselé.

L'amour est total engagement du coeur, renouvelé à chaque instant, traversant les épreuves sans se cacher dans une quête dérisoire du refus de l'épreuve. Je déteste la superficialité : Dieu, qu'elle fait mal! Echange de mails entre inconnus, échanges malsains qui conduisent au suicide. Un sexagénaire que je ne connais pas m'a prise pour un jouet avec ses mots que j'interdis et m'a reproché d'être orphelin. Je n'ai pas compris et je lui ai demandé à quel âge, il avait perdu ses parents. "A la naissance" =?Mon éducation raffinée ne prévoit pas de condoléances  soixante ans après les décès. Je crois que Raska aurait ri, en me lisant, en sentant mon malaise insoluble.

Et j'oserai dire : bienheureux est celui qui sait de qui il est né, qui a des photographies de ses parents morts trop tôt. Je sens suffisamment la douleur de ma filleule pour considérer qu'il est indécent de mettre en situation insoluble une femme bien élevée et au coeur chaleureux. Atroce : je ne sais pas comment l'aider en étant "Omo Baba". Le hurlement sismique reprend et mes essuis glace de lunettes ne suffisent pas. En elle gît une cassure que je cherche à entendre, quitte à utiliser des facultés médiumniques avec rejet de toute pensée négative qui risque d'être un parasite de ma propre cassure.

Assiout! Un évêque copte catholique sur les ondes... Assiout est en Haute Egypte. Musulmans et chrétiens se réunissent régulièrement. Mon pays reste fidèle à son désir de paix. L'aide à l'église en détresse (AED) organise la nuit des témoins à Notre Dame. Elevons le débat. Je ne supporte plus le pathos virtuel qui, comme par hasard, s'exprime en mails privés ! J'ai perdu une journée pour tenter de  comprendre ce qu'un internaute disait être méchant dans mes mails. Bien entendu, il n'y avait rien de méchant ! Deux loubards m'ayant agressée en fracturant mon crâne....racontaient dans le panier à salade que leurs mères avaient le cancer, pour apitoyer les flics. Virez l'affect hors des blogs!

Désespérée, je ne sais pas s'il faut que  je stoppe mes blogs!

Fuyons le pathos et le jeu émotionnel "intrinsèquement pervers". Encore une fois,  élevons le débat! J'ai rédigé, hier, un article sur la psychologie et la nécessité vitale de réguler ses émotions. Dans le désert, l'émotion est dangereuse. Je me souviens d'un bus censé nous conduire du Sinaï au Caire. Le chauffeur slalommait. En Orient, la vie est plus chaleureuse et plus drôle !Nous étions trois femmesLes hommes ont proposé de payer pour ce chauffeur hors d'état de conduire. Rapidement, tous se mirent à prier. Une des trois femmes eut une crise de panique, demandant à descendre du bus en plein désert. J'eus peur qu'elle accentue l'état du chauffeur et avec une audace comique, je lui ai dit : " Si tu descends, ici, tu es sûre d'être violée et tuée. Si tu restes, tu ne seras pas violée et tu arriveras peut-être au Caire ". J'ai traduit pour notre harem de galères, harem composés d'hommes! Nos émois furent traités à l'eau de vie de prunes, à l'arrivée.

Papyanar, je ne comprends pas tes paroles. J'ai évoqué mon désespoir et suis passible d'une opération du Docteur Guillotin.... Il ne manquait que cela pour peindre le tableau de ma vie, de mes émotions, de mon idéal, de ma pensée... "Vous pensez?"(ton de voix montant) " c'est rare"(ton de voix plus grave). Mon directeur de recherche était sérieux et nullement ironique. Les autres ne pensaient-ils pas? Je ne sais!

Filer dans un lieu monacal, loin des émotions. Les monastères Saint Paul et Saint Antoine nous réservèrent une autre facétie. La jeep avait un pneu crevé. Une seule solution, non pas la révolution, mais les bonnes femmes garagistes. Nous eûmes très rapidement l'aide des hommes voyant cette scène...

Didier, Liza et moi ne nous sommes jamais reprochés d'avoir le moral à zéro. Vous vous êtes trompé de service : ici, la mondanité est superficielle voire nocive (Je vous renvoie vers l'article d'overblog)

Le camion s'ensable sans que je sache où nous sommes, les chauffeurs évitant les pistes, connaissant parfaitement  chaque dune, chaque rocher. Assise sur le sol tandis que les camionneurs tentaient de désensabler, je rêvais, je priais peut-être pour qu'ils n'y arrivent pas, totalement en contemplation sans aucune peur, émerveillée, captivée par le désert. Notez, au passage, que l'angoisse n'est pas rationnelle. Il eût été logique qu'elle m'aggripe. Non, je recevais le Tout dans le Rien, ayant atteint la plus haute beauté en ce monde. Comblée, j'avais tout reçu et j'acceptais de mourir.

Contempler, être rassasié (un rire sur les régimes), croquer à la sanguine cette sublime parcelle de notre monde. Bien entendu, photographies, cartes postales d'Alain Sèbe dont ma mère disait, à juste titre, que les cartes d'Alain Sèbe étaient à encadrer en tableaux. Elle avait aussi confié à une cousine à mon sujet : " Il ne faut surtout pas qu'elle arrête la sculpture. Elle resplendit de joie en rentrant de l'atelier". Je l'ai appris après le décès de ma mère. Intuition féminine merveilleuse. Merci, Maman : j'ai enfin choisi de vivre et d'être heureuse!

Leïla, tu fus comblée comme moi, puisque tu as changé toute ta vie en rentrant du désert. Nous n'avons pas besoin de pacotille mais de guides vers ce qui rassasie le coeur. Pierre Loti a transformé son logis afin d'habiter Stamboul, visible dans une revue d'art N°185 "Les dossiers de l'art "sur L'Orientalisme. L'heure tourne. Je vous fais suivre cet article, en vous invitant à lire mon deuxième article sur : http://elisabethdehautsegur.over-blog.com